* * *
Я поднимаюсь по колючим склонам,
я мну в ладонях пыльный полынок,
пылает бухта синим и зелёным,
кузнечики взлетают из-под ног.
В скользящих бликах света голубого,
на обожжённом темени горы,
лепечут листья в рощице дубовой,
жужжат шмели и плачут комары.
Лежу. Гляжу.
Над головою дна нет!
Плывут на север тучи не спеша...
И всё мне душу трогает и ранит,
так беззащитна сделалась душа.
Она ликует и пощады просит,
и нет её смятению конца.
Так, вероятно, света не выносят
глаза у исцелённого слепца.
Всё в первый раз – долины, горы, море,
сухой дубняк, звенящий на ветру...
Вторая жизнь! На радость или горе?
Не всё равно ли?
Не боюсь. Беру!
Вероника Тушнова |
