Домой  Цитаты  Афоризмы  Стихи  Стихи др. ЛЮБИМЫЕ ПОЭТЫ


Вероника Тушнова
   Людские души – души разные
   Салют                
   Бывало всё: и счастье, и печали
   А знаешь, всё ещё будет!  
   Осень                  
   Надо верными оставаться...    
   Я желаю тебе добра!          
   Сто часов счастья              
   Тропинка          
   Наверно, это попросту усталость
   Не боюсь, что ты меня оставишь
   Я прощаюсь с тобою    
   Зеркало              
   У источника      
   Не отрекаются любя            
   Весна                
   Стихи о гудке    
   Размышления в день рождения
   Я поднимаюсь по колючим склонам
   Спор был бесплодным... 
   Ожидание          
   Открываю томик одинокий...
   Шагаю хвойною опушкой
   Мать                  
   Воздух пьяный - нет спасения
   Сияет небо снежными горами
   Черёмуха          
   Звезда                
   Сколько милых ровесников
   Голуби              
   Биенье сердца моего...    
   Городок            
   У всех бывают слабости минуты
   Ты ножик вынул не спеша
   Как счастье внезапное – оттепель...


 Все стихи и авторы
 
Мать


Года прошли, а помню, как теперь,
фанерой заколоченную дверь,
написанную мелом цифру "шесть",
светильника замасленную жесть,
колышет пламя снежная струя,
солдат в бреду... И возле койки – я.
И рядом смерть. Мне трудно вспоминать,
но не могу не вспоминать о нём...
В Москве, на Бронной, у солдата – мать.
Я знаю их шестиэтажный дом,
московский дом... На кухне примуса,
похожий на ущелье коридор,
горластый репродуктор, вечный спор
на лестнице... ребячьи голоса...
Вбегал он, раскрасневшийся, в снегу,
пальто расстёгивая на бегу,
бросал на стол с размаху связку книг –
вернувшийся из школы ученик.
Вот он лежит: не мальчик, а солдат,
какие тени тёмные у скул,
как будто умер он, а не уснул,
московский школьник... раненый солдат.
Он жить не будет. Так сказал хирург.
Но нам нельзя не верить в чудеса,
и я отогреваю пальцы рук...
Минута... десять... двадцать... полчаса...
Снимаю одеяло, – как легка
исколотая шприцами рука.
За эту ночь уже который раз
я жизнь держу на острие иглы.
Колючий иней выбелил углы,
часы внизу отбили пятый час...
О как мне ненавистен с той поры
холодноватый запах камфары!
Со впалых щёк сбегает синева,
он говорит невнятные слова,
срывает марлю в спёкшейся крови...
Вот так. Ещё. Не уступай! Живи!
...Он умер к утру, твой хороший сын,
твоя надежда и твоя любовь...
Зазолотилась под лучом косым
суровая мальчишеская бровь,
и я таким увидела его,
каким он был на Киевском, когда
в последний раз, печальна и горда,
ты обняла ребёнка своего.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

В осеннем сквере палевый песок
и ржавый лист на тишине воды...
Всё те же Патриаршие пруды,
шестиэтажный дом наискосок,
и снова дети роются в песке...
И, может быть, мы рядом на скамью
с тобой садимся. Я не узнаю
ни добрых глаз, ни жилки на виске.
Да и тебе, конечно, невдомёк,
что это я заплакала над ним,
над одиноким мальчиком твоим,
когда он уходил. Что одинок
тогда он не был... Что твоя тоска
мне больше, чем кому-нибудь, близка...

Вероника Тушнова


 Владимир Высоцкий
 Ярослав Смеляков
 Эдуард Асадов, ч.1
 Эдуард Асадов, ч.2
 Вероника Тушнова
 Омар Хайям
 Джалаладдин Руми
 Другие поэты


Домой  Цитаты  Афоризмы  Стихи  Стихи др.